El comienzo de un ritual

Mi taza de té  , impecable.  Al centro el agua turbia con esencia de limón.  

Un ritual tiene un tiempo para hacerse y dura lo que tiene que durar, un pequeño momento a comparación del tiempo profano y cotidiano. 
Tiene que ser así, si no, perdería su magia, su poder, su esencia eso que lo hace único, eso no le quita su carácter recursivo.

Acerco mi taza de té  a mi nariz y lo huelo es un instante, la taza aun sigue caliente y la suelto, estoy sola, observo la ventana, tomo la cuchara y y vuelvo a girar el agua, mis pensamientos giran, pero esta vez son tranquilos. Tienen un ritmo, tienen cadencia, se apagan las voces, es algo suave me agrada.

Un ritual tiene que ser exacto en  medida de nuestros símbolos, tiene que ser limpio impecable. Pero no todo acto es como lo describe el buen observador, ni como lo vive el que lo practica, no todo acto es tan puro. Porque? no lo se, somos seres que mienten, que se muestran débiles, humanos.... y solo digo lo primero que me viene a la cabeza, disculpa mi ignorancia, no lo se.

Los rituales según como los entiendo vienen  a "purificar" todos esos errores cometidos en el pasado. Ah!! y chequese la palabra "purificar" que me pareció sumamente escalofriante pero se aplica bien a los contexto simbólicos. El acto simbólico es solo una representación, una interpretacion. Como "mi taza perfecta de té ". 
Llegar a entender mi propio ritual fue un proceso lleno de manchas, de tiza de carbón sobre mis dedos temblorosos. Así que, como primer acto procedo a solo observar mi taza de té , como una escena o una obra teatral. El agua en su centro gira aun en torno de una elipse casi perfecta, podría ser una gran fosa de agua para una pequeña "yo" Un lago y una canoa, no tengo remos, no se por que, tampoco esta vez. Podría decir que el color del té  me recuerda tus ojos, pero tus ojos eran de canela y mi té es de limón, ademas sonaría a cliché, y tu sabes bien que aunque caigo en ellos repetidas veces, me gustan decir que no me gustan.

Mi taza es pequeña, así que el viaje en bote termina, aunque en realidad nunca empezó, recuerda que en la imagen no tenia remos.

Una taza pequeña todo empezó por ahí fue el comienzo al ritual. No es lo mismo servirme en una gran taza y terminar ingesta de rico té que servirme en una taza pequeña, pero no lave mi tazota roja y no se me antojo hacerlo a las 300 am, así que tome una taza pequeña, ademas de que la ollita de peltre en que normalmente hiervo el agua trono de tan vieja y la cambie por otra que encontré por ahí, de vidrio, pero mucho mas pequeña. Así que, esta madrugada solo tome una pequeña taza de té , la vi tan perfecta ahí, en mi mesita de centro y entendí su función, pensé en los chinos o japoneses tomando tazas de té , pensé estar en Inglaterra pues siempre he pensado que mi humor se asemeja a los de ellos "antipático" Ha ha ha,no puedo mentir nunca he sido el alma de la fiesta  

Me imagine como antropologa escribiendo un gran y hermoso tratado sobre el ritual del del te' en algún pais Nipon, De que esta hecha la taza? Quienes se dedican a producir tan hermosas tazas? Es valorado su trabajo? Quienes usan estas tazas? Como son los rituales para aquellos que no pueden costear tan hermoso juego de té ? cual es la hora en que se suele tomar el te? la cantidad exacta a seguir, los códigos de cortesía..... Ha ha pensé en una antropología de esas a la antiguita, como descubriendo todo, sorprendida!, maravillandome, llevándome el dedo a la boca, sorprendida ingenua de las practicas ajenas, sonriendo amablemente e inclinando mi cabeza en símbolo de respeto y agradecimiento de la familia que compartió conmigo el ritual del té 

Pero te recuerdo: la canoa no se ha movido, el té  se ha enfriado, pues he perdido el tiempo describiendo algo que tal vez nunca paso, desde el comienzo mi taza de té , no es perfecta. dejo de escribir, doy un sorbo, me sabe un poco amarga, sigo echando dos bolsitas de té  sin pensar que la medida de agua es mas pequeña. Esta frió, lo tomo de un trago y sigo escribiendo, me hallo aquí, barrada en el centro de mi taza de té , que pequeño es mi mundo, pero por un momento me pareció muy grande.

soy una rana obsoleta en una sociedad de consumo u____u

No me gusta la gente con carácter dominante. que quiero decir con esto? que me gusta la gente con carácter débil? No, no creo que la gente se divida en dos sub-especies categóricas, los leones y los ratones, la gente fuerte la gente débil. No, no me interesa dominar a nadie, excepto a mi misma, y aun no lo logro. Aveces soy ratón otras león otras cordero y otras quien sostiene el cuchillo, cerdo en matadero o una especie en extinción, aveces soy lo que no quiero ser, aveces me sorprendo a veces no logro reconocer otras veces ni si quiera logro, aveces solo soy yo pata de gallina cuerpo de rinoceronte rostro de libélula cola de chango, uffff me pudro soy un mutante,

No me interesan los textos de superación, pero se sonreír igual (Extraído de "Cuentos sin sentido, cuentos no aptos para sabios, cultos, gente objetiva, dogmáticos etc")

Si pudiera cambiar mi nombre, por cada una de mis malas experiencias, ya me hubiera nombrado de todas las formas, habría llegado hasta el intento de llamarme silla, maceta o cuadro. Intento huir de mi, como si de una loca se tratara, como en aquellas ocasiones en que la gente simple dice con gran sabiduría..... O mejor dicho la gente sabia dice con gran simpleza que se alejan de todo aquello que les hace dano, que no vibra con su corazon, que los chupa como vampiros, con aquello con lo que no son felices. Gente Vampiro!! dios mio, Si dentro de mi seudo sabiduría intentara alejarme de todos aquellas gentes con mala vibra, ya me hubiera quedado sola!!! Pero si estoy sola, y no soy yo quien se a alejado. Me he equivocado, millones de veces he insistido que un clavo no es doloroso, que las astillas no se entierran, que los cuchillos no cortan, que el león es en realidad un conejo. El conejo era yo, y mi realidad estaba distorsionada. Hoy mi nombre no importa mucho, puedo ser una silla en una fiesta, un cuadro en una reunión, un conejo en una jungla, una maceta en el balcón de un cosmopolita, puedo ser todo excepto yo, pues me he olvidado de que nombre me pusieron, pues quien me lo puso dejo de repetirlo, dejo de recordarmelo, constantemente. Y pronunciado con tanta belleza, que yo era el cuadro mas hermoso, la maceta con la planta mas exótica la silla mejor labrada en un diseño antiguo, moderno y original, en la voz de aquella hembra el conejo vencía al león por que en realidad ese león era solo un ratón enfermo, en sus cuentos la voz me eleva soy la heroína, el antiheroe soy...... Pero la voz de dulce ciervo siempre estuvo amenazada, la voz de dulce ciervo murió a causa de varias escopetas en la estupida ciudad. Entonces quede innombrada, inexistente, sin ojos para ver, sin manos para dar. Solo quedo mi boca hambrienta, sedienta, ni siquiera un órgano ni si quiera una razón, solo una boca abierta que se ahoga, que grita, que vomita que balbucea que mienta madres que no sabe de poesía! Una boca, una silla, la innombrada la malquerida.