Siempre siendo yo
maldita incapacidad
estúpida justificación.
cuantas de mis neuronas murieron en el camino?
estrellitas que se apagan,
epilepsia parcial.
Pretendo no recordar mi nombre
pero lo traigo escarificado en la espalda, en la frente, en la orilla de la nuca, en la planta de mis pies
bien podría llamarme Serafina y el universo de mi cabeza, no seria el mismo, donde hoy hay una galaxia quizas habría un agujero negro,
quizas alguien observara mis planetas en ebullición, quizás moriría hoy un mundo. quizas no seria yo,
dios!, genética! que puta maldición me pario! bendigo a los cuatro cielos bendigo al venado que vida me dio.
Quizás en mi universo paralelo seria tu madre, seria tu muerte, tu viuda.....
Universos en expansión!
pero de hoy, solo soy yo,de mis neuronas una sola ramificación estrellitas que se apagan, estúpida justificación

Idea sobre una imagen de Julio Ruelas

La esperanza siempre esta herida,                              
a pesar de su aflicción nunca muere del todo.                          
Su hermosa cabellera larga, cubre sus rostro
no hay sena ni detalle de ella.
Y aunque se presume extraviada
nunca se han encontrado pruebas, ni cuerpo del delito.
Reencarna en las voces de los optimistas con pie ligero
Renace en la voz de los sobrevivientes al el holocausto de los infiernos hechos por y para el hombre.
Ella misma es creación. Y no divina, por que dios ya no tiene esperanza en los hombres
son los propios hombres los que tienen esperanza en si y para si.
Es la ultima en morir
mientras exista alguien que deletree su nombre

El tiempo en el otro se va.

ARCOIRIS PARA DARLE LOS BUENOS DIAS A BUKOWSKI

Quien iba a pensar viejo borracho
quien iba a pensar, que en una de esas sus poemas me iban a follar
que su narrativa barata serian jilgueros balbuceando obscenidades en mi oído de infanta caracola
que sus rimas me describirían como una nefasta vieja podrida
que nunca fui una princesa,
que usted en principie se convirtió
que "snobs" baratos lo idolatran, que usted seria un burgués de las palabras, de la poesía.
que la escorias que usted critico y describió abiertamente le abrirían las patas de puta doncella
que usted se dejaría coger por tan fútil fémina
Quien iba a decir querido Bukowski que terminarías siendo una puta bella

CANCION DE PAPEL.

Canción de papel
se quema ahora,               (se quema con el viento)
se va volando.                  (se va como la piel)
se arruga como la piel       (se arruga con el aire)

No tengas miedo, todos nos enganamos a nosotros mismos,
no tengas duda ni culpa, lo callamos igual
El amor no tiene que doler
nos han hecho creer eso
Canción de papel
terminala ahora
no repitas los estribillos no hay necesidad de continuar
Demasiado tarde.
Demasiado pronto.
El tiempo,
criaturas del tiempo.
Poder sobre tus sentimientos.
Poder sobre tus sentimientos/
Canción de papel se deshace con el agua se deshace con las lagrimas
no tengas miedo
aun estas aquí
un paso a la vez.
Llora mata y corre al mismo tiempo.
Poder sobre tu destino,
canción de papel
Escribe tu historia
aunque te fusilen por ello
escríbeme una carta con tus sentimientos


(aunque sean equívocos, escurridizos quémalos arrugalos que se vayan con el viento)

Blackbird's Song

Avergonzada

Que importa ya lo que yo piense de ti pequeño hombre, nunca tuvo importancia mas allá, que en las lineas donde yo te invente, cree un contexto, una atmósfera, texturas había sonidos, gemidos, diálogos, silencios, lo habite de todo, había todo, estaba todo excepto tu.
Todo fue un invento de mi imaginación paranoica
un exceso de mi inseguridad y mi necesidad de creerme necesitada, hoy yo lo llamaría incapacidad,
yo la llamo debilidad yo lo llamo estupidez, yo lo llamo terror miedo........ Que putas hago aquí, hablándote,
que putas hablo con alguien que no se tomo la mas mínima molestia de voltear a ver que esa leve caricia era la tinta de mi pluma describiéndole. Lo único que quiero decirle pequeño hombre es que yo fui la que le di vida en mi historia, la que le dio sentido en mis sentidos, la que lo hizo alguien para mi, mas allá usted no es nada, mas allá usted sigue con su vida, donde todo es real para usted, donde ya no lo toca mi ficción. Solo me perdono por que tengo una excusa para escribir.Que bueno que Simone de Beauvoir no me lee, que bueno que Margarite Duras no me escucha,seria una decepción para tan bellas femeninas revivir a un personaje que solo existió en mi necesidad.

Soy un pájaro con los pechos caídos!

por alimentar suenos que fracasan.

Definitivamente no eras tu, soy yo!!!

A la Puta que se Llevo mis Poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el
rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de
cincuenta,
pero mis poemas no.

No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

 Charles Bukowski